Tracys trennung teil 6

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Tracys Trennung

Teil 6

Tracys Folter beginnt

Ich bin davon überzeugt, dass Frauen insgeheim sexuelle Kontrolle wünschen.

Der Akt, ihre Beine zu öffnen und das Glied ihres Partners aufzunehmen, ist ein Akt der Unterwerfung, was bedeutet, dass die sexuelle Unterwerfung in ihrer eigenen DNA verwurzelt ist.

Sklaverei ist nur die natürliche Neigung einer Frau, die auf die Spitze getrieben wird.

Viele der Frauen, die ich versklavt habe, rebellieren schon bei dem bloßen Gedanken und müssen buchstäblich zur Unterwerfung geprügelt werden.

Vertrauen Sie mir, wenn ich sage, dass es zwei sehr unterschiedliche Dinge sind, einen Sklaven dazu zu bringen, sich der Knechtschaft zu ergeben und die Knechtschaft zu genießen.

Die Post zum Beispiel ist derjenige, der Sklaverei und Schmerz genießt.

Es wurde Zeit darauf verwendet, sie darauf zu konditionieren, mit Aufregung auf Gedanken und Erfahrungen der Knechtschaft zu reagieren.

Ich musste alles, was einmal die Frau war, zerbrechen und an ihrer Stelle eine Schlampe wieder aufbauen.

Tracy muss anders sein.

Scheiße, der Sklave, den Tracy ersetzen sollte, war mein persönlicher Sklave gewesen.

Die, die ich am häufigsten zur sexuellen Befriedigung und als Ventil für Frustration benutzte.

Mein persönlicher Sklave muss in vielerlei Hinsicht besonders sein.

Sie müssen gebrochen, aber nicht zerstört werden.

Aus einer Laune heraus mit Schmerz oder Tod abgefunden, aber emotional nicht tot, aus Angst vor der Peitsche.

Sie müssen perfekt sein.

Eine heikle Balance aus Demütigung und Resignation.

Schließlich ist sie nicht lustig, wenn sie sich selbst nicht hasst.

Ich habe Dutzende von Haussklaven, die bis zu einem gewissen Grad emotional abgestumpft sind.

Tracy Nr.

Mein Training mit Tracy hat gerade erst begonnen.

Wir haben nur das vorliegende Problem angesprochen.

Ich werde Tracy heute Nacht brechen.

Mit erneutem Dank an Mistress Bitchcraft und ihre kurze Verschnaufpause springe ich fast vor Beklommenheit den Flur entlang auf Tracy zu.

Draußen steht eine Hure an der Tür.

Ich sehe sie kaum an, als ich eintrete.

Drinnen ist Tracy.

Tracy blass und dünn.

Sie steht nackt da, die Hände hinter dem Rücken, die Augen auf den Boden gerichtet.

Das ist gut.

Die Zeit, die sie hier unten verbracht hat, beginnt sie zu beeinflussen.

Er beginnt zu glauben, dass er nie wieder das Licht der Sonne sehen wird.

Die wenigen Male, die sie außerhalb des Novizenzimmers war, haben sie ihr ein Labyrinth aus Korridoren, Überwachungskameras und fest verschlossenen Sicherheitstüren gezeigt.

Wie ein inhaftierter Verbrecher wird es institutionalisiert.

Viel schneller als ich einst dachte.

Nennen wir es also eine freudige Überraschung, oder?

„Vergewaltiger“.

Ich sage.

Ein Moment des Zögerns bringt seinen Blick zu mir.

„Ich bin mir nicht sicher, was du aufgrund dessen, was du bisher durchgemacht hast, erwartet hast, aber alles, was ich dir bisher angetan habe, war keine Folter. Es war eine korrigierende Bestrafung.

Die Antwort dauert einen Moment.

Es tut mir nicht leid.

Ich möchte, dass meine Worte Gewicht haben.

Die Tatsache, dass Sie sich einen Moment Zeit nehmen, um zu antworten, ist ein gutes Zeichen.

„Ja Vater.“

sagt Tracy.

Noch vor einem Tag war vielleicht eine Bitte in seiner Stimme oder eine Grimasse auf seinem Gesicht.

Nicht jetzt.

„Heute werde ich dich foltern. Nicht weil du etwas Schlimmes getan hast, sondern weil das der Grund für dein Leben als Sklave ist. Verstehst du?“

Wieder braucht es einen Moment, um zu reagieren, auch wenn der Moment schneller vergeht als zuvor.

„Ja Vater.“

„Dann sag es.“

Ich mag es, wenn Tracy all diese Dinge anerkennt.

Alles Dinge, die ein normaler Mensch niemals zugeben würde.

Die meisten Sklaven sind davon überzeugt, dass sie es nur sagen, um mich zu belustigen und sich selbst zu versprechen, dass sie sich selbst treu bleiben werden.

Aber das Befolgen solcher erniedrigender Befehle, wie das Bekräftigen der eigenen Erniedrigung, ist ein intimer Verrat an sich selbst.

Dafür lebe ich.

„Mein Grund im Leben als Sklave ist gefoltert zu werden, Dad.“

sagt Tracy.

Ich bemerke, dass sich seine Stimme nicht plötzlich beruhigt, als er das sagt.

Das könnte entweder bedeuten, dass er diese (unwahrscheinliche) Tatsache wirklich akzeptiert hat, oder dass er noch eine ziemliche Herausforderung vor sich hat.

Es spielt keine Rolle.

„Du verstehst, dass es nichts gibt, was du tun kannst, um die Folter schnell zu überstehen oder gemildert zu werden. Du kannst sie nur zu einer Bestrafung ausdehnen, indem du nicht gehorchst oder nicht zögerst. Verstehst du?“

Ich starre Tracy in die Augen, während ich spreche.

„Ja Vater.“

Sie antwortet.

„Wie heißen Sie?“

Ich frage.

„Vergewaltiger, Papa.“

Sie antwortet erneut.

„Nein. Du gibst niemals nur die Antwort, du musst sie richtig ausdrücken. Jedes Mal, wenn du sprichst, musst du alles, was ich gesagt habe, mit deiner Antwort bekräftigen. Verstehst du?“

So eine triviale Sache, aber darauf bestehe ich.

Jedes Mal, wenn sie antwortet, wird sie alles, was ich zu mir sage, bekräftigen, anstatt nur in Worten zu sprechen.

„Ich … ich glaube, ich verstehe Dad.“

Sie antwortet.

„Gut. Wie ist dein Name?“

Ich frage noch einmal.

„Mein Name ist Rapewhore, Papa.“

Tracy antwortet.

Jep.

Ja, das ist es definitiv.

„Vergewaltigung, ich möchte, dass Sie darum bitten, gefoltert zu werden. Ich möchte, dass Sie auf die Knie gehen, zu mir kriechen und darum betteln, gefoltert zu werden.“

Ich zeige auf einen Punkt direkt vor mir.

„Mehr als das, ich möchte, dass du WILLST, dass ich dich foltere. Wenn du die Worte sagst, lass sie in dir zur Wahrheit werden. Wenn du mich nicht ehrlich anflehst, wirst du bestraft.“

Ohne einen Moment zu zögern lässt Tracy sich auf Hände und Knie fallen und kriecht über den Betonboden auf mich zu.

Als er mich erreicht, fragt er mich mit monotoner Stimme: „Bitte foltere mich, Dad.“

„Ich sagte betteln!“

Ich belle sie an.

Sein Fleisch flattert vor Angst, bleibt aber an Ort und Stelle.

Tracy hält einen Moment inne und schluckt schwer.

„Bitte foltere mich, Dad. Bitte. Ich muss dringend gefoltert werden.

Seine Stimme wurde etwas schüchterner.

„Steh auf. Du machst mich krank.“

Ich sagte ihm.

Tracy steht auf und lässt mich nicht aus den Augen.

Obwohl sie sich damit abgefunden hat zu gehorchen und ihr sagt, dass sie mich anwidert, schämt sie sich.

Gut.

Ich packe Tracy am Hinterkopf und führe sie zur Palisade.

Die meisten Gabeln halten Ihre Hände und Ihren Kopf an Ort und Stelle.

Mein Set hält die Taille und Handgelenke.

Dies zwingt die Arme des Sklaven in einen unangenehmen Winkel hinter meinem Rücken, was mir einen offeneren Zugang zum Körper des Sklaven ermöglicht.

Ich öffne es.

„Du wirst dich darauf legen, und dann werden deine Arme wieder hinter dich kommen. Dann werde ich deine Haare an den Galgen binden. Gefällt es dir, Schlampe?“

Tracy beobachtet den Block.

„Ja Papa, ich mag es.“

„Dann komm rein.“

Ich befehle.

Tracy senkt die Taille in den Riss.

Spreizen Sie Ihre Beine und legen Sie Ihre Hände auf den Boden, um sich richtig auszubalancieren.

Über ihr schiebe ich den Block an seinen Platz.

An der Seite ist eine Metallschnalle, die ich einraste.

„Geben Sie mir Ihren Puls.“

Ich sagte ihm.

Prekär im Gleichgewicht bietet er mir seine Hand an.

Ich nehme es und ziehe es hinter ihr her.

Der Engel schmerzt und wölbt ihren Rücken ein wenig.

Die andere Hand verliert den Bodenkontakt und verlagert ihr Gewicht vollständig auf den Arm, den ich habe.

Ich schiebe meine Hand in ihre Handgelenksöffnung, bevor ich den Segmentblock absenke und ihn einschließe.

Tracy saugt Luft durch ihre Zähne ein und versucht, ihren Schmerz nicht auszudrücken.

In kurzer Zeit wird auch das andere Handgelenk auf ähnliche Weise gehalten.

Unter Schmerzen hängt sie am Galgen, das Holz beißt in ihre Taille und ihre Handgelenke.

Ich ließ sie ein wenig leiden, während ich mir Zeit nahm, ein Seil aufzuheben.

Langsam binde ich das Seil an einen Metallring im Galgen über Tracys Kopf.

Dann binde ich ihr Haar zu einem Pferdeschwanz zusammen und binde mit geübten Händen das Seil fest in ihr Haar.

Fertig, ich stehe auf und bewundere sie.

An der Taille gefaltet, aber an den Handgelenken und Haaren hochgezogen, lässt es die Brust vorne perfekt frei.

Ihr Gewicht sinkt auf das Handgelenk ihrer Taille und ihr Haar, aber die Verteilung wird es ihr leicht machen, einige Zeit in dieser Position zu bleiben.

Ich gehe zu meinem Tisch.

Entlang der Tischplatte sind eine Reihe von Peitschen und Gerten angeordnet.

Meine Sklaven haben es nach meinem Geschmack arrangiert.

Ich begnüge mich mit einem mittellangen Rinderertrag.

Ich möchte sie verletzen, aber nicht markieren.

Ich nehme die Ledergerte und gebe ihr einen Testflex.

Steif mit gutem Geben.

Das wird für diese Sitzung in Ordnung sein.

„Vergewaltiger, sag mir, warum du es verdienst, gefoltert zu werden.“

Ich schreie über meine Schulter, als ich auf ein Paar gewichtete Nippelklemmen schaue.

Soll ich oder soll ich nicht?

„Verdiene ich es, gefoltert zu werden, weil du willst, dass ich gefoltert werde, Dad?“

Sie bietet an.

Segne sie, sie versucht es.

Schade, dass mir der Versuch nicht gut genug ist.

„Ich möchte dich foltern, aber deswegen wirst du jetzt gefoltert.

Mit der Gerte in der Hand nähere ich mich ihr und zeige ihr die Länge der Haut, die ich halte.

„Warum war ich schlecht, Dad?“

Wieder nicht ganz richtig.

Ich strecke die Peitsche aus und streichle sanft seine linke Brustwarze.

Aus Angst und Erwartung von Schmerzen versteift es sich sofort.

„Fast. Schlecht zu sein bedeutet, dass du etwas falsch gemacht hast. Es ist nicht das, was du getan hast, sondern das, was du bist. Versuch es noch einmal.

Tracys Augen nehmen einen panischen Ausdruck an, während sie sich abmüht, eine Antwort zu finden, die mir gefallen wird.

„Warum bin ich ein Mädchen?“

Ohne mich zu bewegen, kann ich erkennen, dass sie innerlich zusammenzuckt und auf ihn wartet.

„Nah genug. Du wirst gefoltert, weil du eine Frau bist. Und Frauen sind Huren. Deshalb habe ich dich Vergewaltigung genannt. Das ist, was du bist. Du verdienst es.

Mein Schwanz pocht vor Blut, als Tracy meine Worte wiederholt.

„Wurde ich gefoltert, weil ich eine Hure bin und es verdiene, gefoltert zu werden, Dad?“

Nah genug an der Perfektion, wie man in diesem frühen Stadium erwarten kann.

Es ist wie Musik für meinen Schwanz.

„Ja das bist du.“

Ich sagte ihm.

Meine Worte geben ihr einen Moment der Entspannung, was den Peitschenschlag noch überraschender macht, als sie gegen das Fleisch ihrer linken Brust peitscht.

Tracy stößt einen überraschten Schrei nach der Peitsche aus und geht rückwärts in die Palisade.

Am Ende wird es nur noch mehr verletzt.

Sie wird von selbst lernen, nicht zurückzuweichen, aus Angst, sich die Handgelenke zu brechen.

Ich werde diese Aktion nicht korrigieren.

Sie wird versuchen wollen, in der Peitsche still zu bleiben.

Nicht umzukehren bedeutet, sich nicht mehr zu verletzen.

Dies wird wiederum in seinem Unterbewusstsein bekräftigen, dass es instinktiv sein sollte, nicht so gut auf Folter zu reagieren, wie man es versuchen kann.

Es ist fast eine Kunstform, was ich mache.

Ich habe Tracy mit der Rückhand getroffen, nachdem sie mit dem Buckeln fertig war.

„Habe ich gesagt, dass du verdammt noch mal schreien kannst?“

Sein Kopf hängt so schlaff wie möglich von meinem Rücken.

Er hinterließ einen starken Schlag, der an den Wänden widerhallte.

Ihre Wange schreit rot, als ihr Tränen übers Gesicht laufen.

Tracy hält ihre Stimme so ruhig wie möglich und antwortet: „Es tut mir leid, Dad.“

Ich antworte nicht.

Stattdessen hebe ich meinen Arm und bringe die Gerte gegen ihre Brüste.

Immer und immer wieder lasse ich die Gerte schreiend auf jede ihrer Brüste fallen, was dazu führt, dass sie aufprallt und sich vor Schmerz windet.

Als ihre Brüste beginnen, eine rote und wütende Tönung anzunehmen, schlage ich vorsichtig gegen ihre rechte Brustwarze.

Tracy verdient wieder Geld und heult trotz aller Bemühungen vor Schmerzen.

Ihre Brustwarze beginnt sich lila zu verfärben.

Ich lasse meine Hand los, während Tracy weiter nach meinem letzten Schlag wimmert, und drehe mich nach ihr um.

Ohne zu sprechen führe ich meine Hand zwischen ihre Beine und berühre ihre intimsten Stellen.

Tracys Körper versteift sich durch das Eindringen.

Sie weiß es gut genug, um zu schweigen, abgesehen von einem erbärmlichen kleinen Schrei der Verzweiflung.

Ganz sanft bewege ich meine Hand an seinem Schlitz hin und her.

Bevor ich meine Hand zwischen ihre Beine legte, hatte sie schon etwas unfreiwillige Feuchtigkeit.

Bei kleinsten Bewegungen beginnt es zu sprudeln.

Nachdem ich Tracy gezwungen hatte, The Hole zu vergewaltigen, bemerkte die Hure, dass sie eine körperliche Reaktion hatte.

Das heißt, sie würde kommen.

Sicherlich hat The Hole nur den amputierten Bauch eines rebellischen Sklaven, der für Tracys Entführung verantwortlich war.

Und man könnte argumentieren, dass Tracys Orgasmus nach der Vergewaltigung von The Hole auf die hypersexualisierte Umgebung zurückzuführen ist, in die sie gezwungen wurde.

Aber ich kenne die Wahrheit.

Tracy ist eine unerfüllte Sadistin.

Hätte man ihr Zeit gegeben, ihr Leben zu leben und sich mit ihrer Sexualität auseinanderzusetzen, wäre sie meiner Meinung nach in die BDSM-Sexszene eingetreten und hätte sich wie ein Top oder eine Domina verhalten.

Bestimmte Anzeichen des Charakters und seiner körperlichen Reaktion auf die Verletzung von The Hole machen mich davon überzeugt.

Ich muss sie dazu erziehen, Schmerz zu genießen, anstatt ihn zu geben.

Und sie LERNT.

Aber es wird eine solche Verletzung von etwas sein, das so tief in ihr drin ist, dass sie sich immer selbst hassen wird.

Tracy wird meine „American Gothic“.

Es wird mein Meisterwerk.

Ich ließ Tracy für einen Moment in meinen Arsch strömen, bevor ich meine Hand zwischen ihre Beine gleiten ließ.

Meine grobe Berührung an ihr, gefolgt von ihrer unerwarteten körperlichen Reaktion und das plötzliche Stoppen meiner Handlungen ließen sie sehr verwirrt zurück.

Ich gehe hinüber zum Ständer und fange an, ihre Brüste wortlos zu bestrafen.

Die Gerte schreit in die Luft, landet auf dem weichen Fleisch ihrer rechten Brust und lässt ihre Brust wütend auf und ab hüpfen.

Tracy saugt Luft durch ihre Zähne ein und versucht, nicht vor Schmerz zusammenzuzucken oder zu schreien.

Ich schlug mehrmals auf ihre Brüste und hinterließ bei jedem Schlag rote Flecken auf ihrer Haut.

Nachdem ich sie ein paar Minuten lang mit der Gerte geschlagen habe, halte ich plötzlich wieder inne und gehe wortlos wieder hinter sie.

Diesmal ist es fertig.

Tracys Körper ist bereits steif und erwartet meine Berührung der Verletzung.

Meine Hand findet den Schlitz ihrer Fotze.

Ich bewege meine Handfläche sanft für ein paar kurze Sekunden in einem kleinen Kreis.

Tracys Körper verrät sie, als sie reagiert, indem sie meine Berührung willkommen heißt und meine Handfläche mit ihren Säften überflutet.

Ich höre auf, bevor ich ihr ein zu gutes Gefühl gebe.

Als ich meine Hand zurückziehe, lasse ich einen Finger sanft ihre Schamlippen öffnen.

Tracy reagiert, indem sie unwillkürlich ihre Hüften beugt und versucht, mich in sich hineinzubekommen.

Ein tiefes Schamgefühl sollte Tracy nun befallen.

Ich gehe zurück zum Zaun und fange wieder an, Tracy zu schlagen.

Als ich Tracy auf die Brust peitsche, erzählt der Schmerz in ihren Augen eine Geschichte.

Er leidet entsetzlich.

Trotz aller Bemühungen kann er sich nicht mehr zurückhalten, bei jedem Schlag zu schreien.

Beide Brustwarzen sind geschwollen lila und ihre Brüste sind komplett rot.

Meine nächste Gertenpeitsche führt sie durch den Bauch.

Das zarte, makellose Fleisch wird sofort rot, als Tracy schreit, eine höhere Tonlage als gewöhnlich.

Bevor er sich von den neuen Schmerzen erholen kann, fange ich an, das zarte Fleisch entlang seiner Rippen zu stoßen.

„Ahhhh! Nein, ahhh!“

Tracy hat aufgehört, sich an die Regeln zu erinnern, sie leidet so sehr.

„Was hast du gesagt?“

frage ich und unterbreche meine Bewegungen.

Tracy braucht einen Moment, um zu begreifen, was sie gesagt hat.

In nur einer Sekunde wechselt sein Gesichtsausdruck von Verwirrung über Entsetzen zu absolutem Schmerz.

„Tut mir leid, Dad, ich habe nicht darüber nachgedacht. P-bitte hör nicht auf.“

„Sei verdammt noch mal still. Behalte das zwischen deinen Zähnen. Wenn du es fallen lässt, wirst du es bereuen.“

Tracy weint eher aus Angst als aus Schmerz, packt den Hals der Gerte zwischen ihren Zähnen und beißt, als ich sie loslasse.

Ich gehe zu meinem Tisch mit den Spielsachen und nehme einen fünf Zentimeter dicken Holzknüppel.

Monster Tracy.

„Das bekommst du jetzt.“

Ich nehme eine Stachelpeitsche.

„Das bekommst du, wenn du die Peitsche fallen lässt.“

Ich lasse die Stachelgerte fallen und gehe hinter Tracy.

Sein ganzer Körper zittert vor Entsetzen, als ich hinter seiner Standlinie verschwinde.

Ein gedämpfter Schrei entfährt ihr, als ich ihr makellos weißes Hinterteil untersuche.

Tracys Brust und Unterleib wurden in einem tiefen Rot geschlagen, mit ihren verletzten lila Brustwarzen.

Ihr Arsch und ihre Beine, intakt, werden bald ihre gequälte Stirn ergänzen, indem sie schwarz und blau werden.

Bevor wir beginnen, schiebe ich den Stock zwischen ihre Beine und streichle ihre Muschi.

Ich möchte, dass es vor dem Start wieder ankommt.

Tracy zittert wieder und ich entferne den Schläger.

THAWK!

Die große Keule schlägt auf ihren Arsch und lässt ihn hüpfen.

Auf der Vorderseite heult Tracy.

Keine Schreie mehr, keine Schreie mehr.

Das war ein tiefer Schmerz, der ihren Lippen entkam.

Aber sie behält die Gerte im Mund.

Ich schlug ihren Arsch erneut auf dieselbe Wange, was das Fleisch aufprallen ließ, als wäre es geschlagen worden.

Es ist wieder.

Es ist wieder.

Ich bringe die Fledermaus über ihren ganzen Arsch und tätowiere sie mit Schlägen auf ihrem ganzen Körper.

Bei jedem Stoß stößt Tracy ein schmerzhaftes Stöhnen aus.

Bald zeigt ihr Arsch blaue Flecken.

Ich halte einen Moment inne und lasse meine Hand erneut ihre durchnässte Fotze erkunden.

Meine Handfläche zieht wieder kleine Kreise und bringt Tracy näher.

Als ich meine Hand zurückziehe, berührt eine Fingerspitze ihre geschwollene Klitoris.

Tracy entfährt ein Schreckensschrei.

Ich hatte mit einer Reaktion gerechnet, aber nicht damit.

Ich schaue über den Zaun und sehe das Problem.

Das Berühren von Tracys Kitzler muss viel bewirkt haben, da die Peitsche aus ihrem Mund fiel.

Tracy muss einen Wildfang versucht haben und es geschafft haben, denn die Gerte baumelt jetzt kaum noch von ihren Zähnen und wird ihr bald aus dem Mund fallen.

Ich gehe zu ihr, nehme ihr die Peitsche aus den Zähnen und lege sie mit der Keule auf den Tisch.

„Wir sind für heute fast fertig, Tracy.

Ich nehme die eingekreisten Nippelklammern und den Eimer mit Gewichten und gehe wieder zu ihr hinüber.

Tracy traut sich nicht, etwas zu sagen.

Doch ihr verschwitztes, schmerzverzerrtes Gesicht verrät die Hoffnung auf ein Ende.

Das Anbringen der Nippelklemmen dauert etwas länger als erwartet, so sehr keucht der arme Kerl vor Erschöpfung.

Ich drücke jede gegen ihre Brustwarze und kneife schmerzhaft in das zarte Fleisch.

Tracy wimmert leise.

„Du kannst mir sagen, wann du genug hast. Aber je länger du es mir nicht sagst, werde ich mehr Gewicht hinzufügen.“

Tracy Eye bin ich, vorsichtig, das Falsche zu tun.

„Ich … ich habe genug, Dad.“

Ich lächle.

„Ich glaube dir nicht.“

Ich betrete den Eimer, nehme zwei halbe Kilo-Gewichte heraus und hänge sie an die Klammern.

Ihre Brustwarzen sacken herab und ragen weit über alles hinaus, woran ihr Fleisch gewöhnt ist.

Als ich das erste Gewicht loslasse, stößt Tracy einen langen, schrillen Schrei aus.

Ein zweiter Schrei folgt, als der andere fällt.

„Denk dran, lass es mich wissen, wenn du genug hast.“

„Ich habe genug, Dad, bitte hör auf.

Tracy zieht die Wörter heraus und bettelt um jedes Wort.

Ich antworte nicht, sondern gehe stattdessen hinter ihr her.

„Dad, bitte … ich habe genug.“

Ich schlage Tracy in die linke Niere.

Tracy sackt vor Schmerzen zusammen und kann ihre Füße nicht benutzen, um ihr Gewicht zu verteilen.

Dann schlage ich ihr auf die Wange.

„Ahhhhh! Stopp! Stopp! Ich habe genug.“

Ich schlage ihr noch einmal in den Arsch, härter, sodass Tracy vor Schmerz zusammenzuckt.

Mit meiner anderen Hand öffne ich meine Hand zu ihrer linken Wange und breche ihr Fleisch so hart, dass meine Hand schmerzt.

„AAAAAAAAAAHHH!“

Tracy schreit.

Ich schiebe meine Hand zwischen ihre Beine und streichle sie ein paarmal schnell.

„Neeeeein! Bitte hör auf. Dad, hör auf!“

Tracy bittet.

Ich ignoriere es.

Noch einmal bewege ich mich vorwärts und hänge zwei weitere Zwei-Pfund-Gewichte ein.

Die ganze Zeit bittet mich Tracy aufzuhören.

Ich ignoriere es.

Ihre Brustwarzen fallen obszön, als ich wieder hinter sie gehe.

Ich schlage ihr auf den Hintern und bestrafe ihr verletztes Fleisch.

Tracy schreit und weint, dass es aufhört.

Ich schlage sie weiter.

Am Arsch, in den Nieren, überall.

Nach langen Momenten des Angriffs lasse ich meine Hand wieder zwischen ihre Beine fallen und bleibe länger.

Ich weiß, wie sich Frauenkörper anfühlen, wenn sie dem Orgasmus nahe kommen.

Ich ließ sie nie an mich heran.

Aber während ich durch Zyklen gehe, in denen ich Gewichte hinzufüge, auf ihren Hintern schlage und ihre intimsten Stellen reibe, wird jede ihrerseits zu ihrer eigenen einzigartigen Art von Folter, während sie zur gesamten Qual beiträgt.

„Bitte hör auf mich zu schlagen!“

Tracy bittet.

Ich schlage ihr immer wieder in den Arsch.

„Bitte keine Gewichte mehr Papa. Ich halte es nicht mehr aus!“

Tracy bittet.

Ich füge mehr Gewicht hinzu.

Dumme Schlampe.

Fragen Sie einfach und alles kann enden.

Tracy hat jetzt zweieinhalb Pfund, die an jeder Brustwarze ziehen.

Ich beende den Schlag auf Tracy mit einem doppelten Hieb auf die Niere, was dazu führt, dass sie schmerzhaft bockt.

Tracy schreit vor Schmerz in ihren Handgelenken und weil ihre Brustwarzen durch das herumhüpfende Gewicht tanzen.

Meine linke Hand gleitet an die nun vertraute Stelle zwischen ihre Beine.

Während ich sie reibe, berühre ich ihre Klitoris vollständig.

Gleichzeitig kneife ich mit meiner freien Hand in die Innenseite ihres Oberschenkels.

Für Tracy war das alles zu viel.

Als ich weiterhin ihre Muschi streichelte, sie aber nie abspritzen ließ, vermischt sich das Vergnügen zwischen ihren Beinen mit dem allgemeinen Schlagen und wird zu einer eigenen Qual.

Und es hält es nicht mehr aus.

Sie drückte hungrig auf meine Hand und versuchte, über den Höhepunkt ihres Orgasmus und Abspritzens hinwegzukommen.

Ich ziehe meine Hand zurück.

Tracy wimmert verzweifelt.

„Bitte lass mich kommen, Papa.“

Ich lege meine rechte Hand sanft auf seinen verletzten Hintern.

„Sehr gut, Rapewhore. Du könntest kommen.“

Meine linke Hand kommt, um es ernsthaft zu reiben.

Mein Daumen gleitet in ihre Muschi, während mein Mittelfinger ihre Klitoris umgibt.

Tracy reagiert sofort.

Bis jetzt habe ich sie mit sanften, flüchtigen Berührungen gehänselt und gefoltert.

Hungrig absorbiert sein Körper den Kontakt.

Er ist kurz davor zu keuchen, schneller und schneller, seine Hüften bewegen sich gegen meine Hand ohne einen bewussten Gedanken.

Während ich ihre feuchte Fotze hinabgleite, reibt meine andere Hand sanft ihren Arsch und beruhigt das schmerzende Fleisch.

Mit einer plötzlichen Geste versteift sich ihr ganzer Körper, als sie von einem lange verweigerten Orgasmus erfasst wird.

Tracy schreit, lauter als jeder Schmerzensschrei, den ich ihr je zugefügt habe.

Eine ganze Minute lang durchfährt Tracy der Krampf.

Mit jedem Schütteln erschüttert sie ein weiterer Orgasmus.

Jede ruckartige Bewegung lässt die Gewichte hüpfen, während er das Holz der Palisade in seine Taille und seine Handgelenke gräbt.

Schließlich bricht sie erschöpft und im wahrsten Sinne des Wortes erschöpft an ihren eigenen Zwängen zusammen.

Ich nehme meine Hand aus ihrer Muschi.

Das Letzte, was Tracy erwartet, ist, dass meine Hand ihre Muschi hart schlägt.

Der nasse Schlag, den meine Handfläche gegen ihre zerschlagene Fotze macht, ist fast vulgär.

Nach einer solchen Erfahrung ist ihre Muschi so empfindlich, dass es eine Sekunde dauert, bis sich der Schmerz bemerkbar macht.

Tracy entgeht zunächst kein Laut, ihr Verstand kann den Schlag nicht registrieren.

Es tut so weh.

Aber dann, aus der Tiefe seiner Brust, kommt der Schrei.

Aber selbst als Tracy vor Schmerzen schreit, passiert noch mehr.

Ich habe Tracy über eine Stunde lang gefoltert.

Schmerz und Lust vermischten sich langsam in ihr, als ich zwischen ihrem Körper weh tat und ihr flüchtiges Vergnügen bereitete.

Dieses Vergnügen wurde schließlich zu einem Schmerz an sich.

Aber selbst dann sehnte er sich nach Vergnügen.

Und ich habe es ihm gegeben.

Sein Orgasmus war so intensiv, weil er so lange verweigert wurde.

Und nachdem sie so lange gefoltert und so viel gelitten hatte, konnte ihr Körper keinen Unterschied mehr erkennen.

Als ich Tracy endlich einen Orgasmus bescherte, wurde ihr Körper mit Endorphinen überflutet, aber tief in ihr waren Lust und Schmerz immer noch miteinander verwoben.

Als Tracy vor unvorstellbarem Schmerz schreit, beginnt ihr Körper zu zittern.

Nicht in der Art, wie er herumzappelte, während ich sie folterte, sondern in der Art, wie er es tat, während er einen Orgasmus hatte.

Freude und Schmerz sind miteinander verwoben.

Ich habe Tracy gerade bis zum Orgasmus verletzt.

Tracy schreit durch ihren Orgasmus.

Schließlich bricht er keuchend wieder zusammen.

Wieder und wieder saugte sein Schrei die süße Luft ein und verweigerte sie zu lange.

Ihr Körper, heiß vor Schmerz, schwebt vor Lust.

Ich schätze, da geht ein Kribbeln durch ihren Körper.

Ich gehe zu Tracy und bewundere die Schönheit ihres gebrochenen und geschlagenen Körpers.

„… danke …“, murmelt Tracy zwischen den Atemzügen.

„Gern geschehen, Schlampe.“

Ich antworte.

Ihr gesträubtes Haar strafft, Tracy sieht mich an, obwohl sie reglos geblieben ist.

Es erlaubt mir, den verwirrten Ausdruck auf ihrem Gesicht zu sehen.

Sie versteht nicht, warum ich sie willkommen geheißen habe.

Verwirrung weicht entsetztem Verständnis.

Sie merkte nicht einmal, dass sie sich bei mir bedankte.

Tränen des Schmerzes beginnen aus Tracys Augen zu fließen.

Es begann.

Rücktritt.

Selbsthass.

Annahme.

Ich drehe mich zu Tracy um und öffne die Haustür.

Draußen ist Hure 3. Die mit Latex überzogene Gestalt des Sklaven steht steif stramm und wartet auf meinen Befehl.

„Bitten Sie das Dienstmädchen, mein Badezimmer vorzubereiten, dann zu reinigen und Rapewhore ins Bett zu bringen. Außerdem soll Baby in mein Zimmer gebracht werden.“

Die Hure nickt.

„Ja Vater.“

Und er geht den Flur hinunter, um zu gehorchen.

Jep.

Tracy macht Schluss.

Aber ich will sie noch nicht ficken.

Aber Baby, meine Aid du Camp, sie wurde schon lange nicht mehr vergewaltigt.

Und nach so einem Training muss ich abspritzen.

Das wird vorerst in Ordnung sein.

Aber später wird Tracy wirklich zur Sklavin.

Ich werde ihr ein paar Stunden Schlaf geben, aber diese Sitzung muss noch ein paar Mal wiederholt werden, bevor der Tag vorbei ist.

Auch das wird erst einmal gut gehen.

Stattdessen morgen.

Morgen nehme ich Tracys Jungfräulichkeit.

Aber morgen ist noch so weit weg.

Hinzufügt von:
Datum: April 18, 2022

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